着折叠三脚架出来，相机还装在三脚架上。

两人走进内特的公寓，蒂姆的脸贴着墙壁，正在研究文字所在的那面墙。没有黑光灯的照射，那些文字无影无踪。“绝对清除过，”他说，“你只能看见刮墙面的痕迹。干得很潦草。估计和写字的人一样匆匆忙忙。”

“哇，”希拉说，“正牌福尔摩斯啊。”

蒂姆微笑道：“法医鉴证剧看得太多了。”

希拉环顾四周，“薇科不在？”

内特摇摇头，“她在忙新的兼职项目。”

“你没有去告诉她？”

“明天再说也不迟。”

希拉摇摇头，露出苛刻的笑容，“她会生气的。”

她架起三脚架，内特调整反光板的角度，把紫外光打在那面墙上。暗色文字如烟雾般摇曳晃动，时隐时现。

“我的天哪，”希拉喃喃道，她的脸色毫无血色，“那是血吗？”

“对。”蒂姆说。

她看看蒂姆，看看内特，“这儿到底发生了什么？”

两人同时摇头。

“‘他们’是谁？”

内特耸耸肩，“完全不知道。”

“‘保护卡瓦奇，保护这个世界’，”她念道，视线在文字之间跳动，“保护这个世界？”

内特点点头，“无论卡瓦奇是谁，有人肯定认为他非常重要。”

“重要得足以为他杀人。”蒂姆说，“或者为他而死。”

希拉深吸一口气，弯腰去调整相机。她拍了二十几张，跑下楼去把照片拷到电脑上。她回来时向内特竖起大拇指。“几乎完美，”她说，“这些字母颜色很深，比荧光字母容易拍。有三张拍得非常清楚，比发光文字还清楚。”她说着用大拇指指了指厨房。

内特点点头，“那就好。”

希拉看了几眼其他的墙壁，“还有吗？”

内特摇摇头，“我试过用紫外光照了一圈，没有发现其他东西。”

“又一条可以在星期六告诉大家的消息。”蒂姆沉思道。

蒂姆和希拉走出去，剩下内特守着涂血的墙壁。

内特看着灰泥墙面。没有反光板，文字无影无踪。他想象着写下这些文字的那个人。他想象这个人身穿老式服装——细条纹马甲、大礼帽和雕花皮鞋，也许还留着海象胡——跪在书架前的地板上。在他脑内的画面里，这个神秘人有一条受伤的胳膊，不过也有一两格画面中流血的是腿部。男人用手指蘸着伤口的血在墙上写字。走廊里有脚步声吗？他写字的时候有人砸门吗？

写字的人为此而死吗？

谁是卡瓦奇？他的上司？朋友？

内特抓住蒲团沙发的底部，展开沙发。他把毯子铺在床垫上。他通常把枕头放在书架旁，但今晚他换了另一个方向。

牛仔裤和衬衫扔在书桌前的椅子上。他把枕头折成两半，靠在枕头上看着那面墙。他闭上眼睛，陷入无梦的睡眠。

敲门声叫醒了他。来的是奥斯卡和油漆工。